El silencio es una trova

Una guitarra y un hombre solitarios, dos sombras que caminan bordeando los abismos de la indiferencia. Ya son más de sesenta años a cuestas desde aquel 29 de noviembre de 1949 en el que te dejaste mecer por el mar misterioso de cuba. Allí, en San Antonio de los baños, viste por primera vez la luz o, tal vez, las líneas mágicas de un pentagrama.

Yo digo que las estrellas
le dan gracias a la noche,
porque encima de otro coche
no pueden lucir tan bellas;

y digo que es culpa de ella
—de la noche— el universo,
cual son culpables los versos
de que haya noches y estrellas

Los acordes se desprenden y danzan sobre el diapasón. Es el llamado a dejarse seducir por la noche que, por supuesto, también es mujer. A ella -que es coqueta- le rindes un homenaje cada atardecer, para perderte luego en el embrujo de sus ojos fugaces que resaltan en el eterno vacío nocturno.

Entre las luces más bellas
duerme intranquilo mi amor
porque en su sueño de estrellas
mi paso en tierra es dolor.

Más si yo pudiera hacerle
miel de abeja en vez de sal
a que tentarle la suerte
que valiera su soñar.

Y un día decidiste tomar las armas para ayudar a liberar de la opresión a un país extranjero. No alzaste un fusil o la carabina de terror y muerte. Tan solo te acompañó aquella madera de perfumes atrayentes que desde sus surcos expande las ondas de tu poesía.

La guitarra del joven soldado
es la celosa amante que lo ha de seguir
en la dicha y también en el llanto,
pero siempre ayudando a vivir.
La guitarra del joven soldado
es su mejor fusil.

No fue fácil trascender en un mundo abandonado a su propia suerte. Mientras llevabas en tu equipaje las voces ahogadas que reclaman la esperanza, muy cerquita a tu país, en la otra orilla, la arrogancia del poder quiso aplastar con sus pesadas botas los colores de tu patria y, de paso, aniquilar los sones que tocan suavemente las riberas desde México a la Patagonia. No era posible que la ira del imperio lograra doblegar la dulzura que aletea como una mariposa en la letra de cualquier bolero caribeño.

Te molesta mi amor
mi amor de juventud
y mi amor es un arte en virtud
Te molesta mi amor
mi amor sin antifaz
y mi amor es un arte de paz
Te molesta mi amor
mi amor de humanidad
y mi amor es un arte en su edad
te molesta mi amor
mi amor de surtidor
y mi amor es un arte mayor

Y así viajaste por el universo, de cometa en cometa, cabalgando a veces en un caballo místico o deslizándote de la mano de un sueño. Muchas veces te secó el llanto una melodía y hasta te acarició el suave murmullo de una sirena encantada. Todo eso sucedió en una época de soles apagados, espejismos y violencia. Hoy la realidad se confunde con la fantasía de un tiempo que aún no llega. Vivimos en medio de la zozobra que deja nuestra soledad colectiva. Y en ese ir y venir de sentimientos encontrados tu canto es una de las pocas señales de esperanza. ¿Quién te inventó? O a caso ¿serás producto de las utopías? Lo único que podría asegurarte desde mi admiración por ti es que eres un flautista de Hamelin contemporáneo- moldeado por la mano invisible de la tierra, tocado por la gracia y la inspiración de una eterna juventud- que nos lleva de la man con su canto para alcanzar las utopías.

Si fuera diez años mas joven que feliz
y que descamisado el tono de decir
cada palabra desatando un temporal
y enloqueciendo la etiqueta ocasional

Los años son pues mi mordaza oh mujer
sé demasiado me convierto en mi saber
quisiera haberte conocido años atrás
para sacar chispas del agua que me das

Para empuñar la alevosía y el candor
y saber olvidar, mejor