Palabras para un lugar desconocido

Este texto forma parte de un ejercicio para el taller de crónica al que asisto actualmente. La idea es tratar de describir la foto que aparece y recrear la atmósfera. Juzguen ustedes si se logra el objetivo. Un abrazo.

Los colores de la fachada mantienen la sobriedad que no le ha quitado el transcurrir del tiempo. El Blanco de las paredes y el café de sus puertas y ventanas, más que contrastar, parecen un juego provocador y deliberado.

A primera vista se asemeja a la estación del tren, característica de los pueblos caribeños de comienzos del siglo XX; solo que la imagen se pierde de inmediato en la bruma de un espejismo. Podría ser también la estructura fantasmal de un gran colegio o tal vez el armazón del prestigioso hotel de épocas de derroche y locura. A lado y lado, árboles milenarios y palmeras colosales, resaltan la figura de aquella mole de cemento vigilada por solitarios faroles que iluminan sus noches de nostalgia.

Paso obligado, cruce de caminos, testigo silencioso de la historia y-por qué no- también su protagonista. Al atravesar la puerta principal una sensación de fuego envuelve al visitante con su aliento. La madera tiene marcadas las señales del humo y un fuerte olor a ceniza satura el ambiente. ¿Naturaleza muerta? Nada más alejado de la realidad, porque la llamarada invisible que allí habita es el punto en el que coinciden pasado, presente, futuro. El amplio salón alberga un sinnúmero de cajas amontonadas y- esparcidas en el suelo- pedazos de hojas traídos por un viento inexistente, conforman un colchón inverosímil. Las máquinas descansan, al igual que los hombres que las manipulan. Solamente se escucha el rumor de un bolero rezagado, que brota de alguno de los salones de baile aledaños:

“Ojos negros, piel canela

Que me llegan a desesperar.

Me importas tú y tú y tú…”

Las escaleras suben o bajan, mientras las huellas del hollín acompañan el recorrido. En cada piso el olor a quemado se acentúa, solo que ahora llega mezclado con un aroma que recuerda plantaciones acariciadas por el viento. Una que otra voz alerta los sentidos: son los ecos de los habitantes del lugar que, día a día, comparten la faena. En el último nivel aparecen ordenados cientos de uniformes, guantes, botas, protectores para ojos, manos, bocas. Y en ese momento ya no hay espacio para las dudas: quizás-justo en este instante- los trabajadores de la Real fábrica de Tabacos Partagás dan rienda suelta a sus emociones, al tiempo que, hacia el otro lado del mundo, un barco va cargado con el producto final de un tiempo en el que las luchas continúan.