Globos y serpentinas

Alcancé a mandar telegramas en los años ochenta. Por supuesto no eran como los de comienzos del siglo XX. Me hubiera gustado utilizarlos. Ir a una oficina de correos y entregar un mensaje que, posteriormente, el telegrafista se encargaría de enviar a su destino. Ahora todo es tan rápido. Bastan segundos para que mis palabras lleguen a cualquier rincón de nuestro planeta.

Y pensar que en la orilla de una playa alguien lanzó al mar una carta metida en una botella. También desde lo alto de la colina un ser humano prendió una fogata para que el humo llevara sus deseos; o quizás fue la paloma que viajó con un saludo amarrado a su pata.

Escribo desde el teclado de mi portátil. Desafortunadamente no es posible mostrar mi estilo. Nunca aprendí la letra pegada. La mía es imprenta. Muy sencilla. Clara. A lo mejor un poco tímida. Y en esta pantalla aparecen unos signos muy fríos.

Mamá sacaba trabajos a máquina. Gracias a ella aprendí lo que sé de ortografía. Luego de transcribir mis borradores me los entregaba. No me decía nada, pero marcaba mis “horrores” señalándolos en rojo. De inmediato yo los corregía en un esfuerzo por mejorar y, a la vez, quitarme el rubor de la cara producto de la vergüenza.

Julio es un mes variable en cuanto al clima, aunque prevalezca el cielo despejado. Se aproximan los vientos de agosto y con ellos el mágico vuelo de las cometas. Ahora, sin embargo, es posible que nos encontremos ante un otoño desconocido en Bogotá.

Creo que me fui por las ramas. Me puse a hablar de telegramas, mensajes en botella, palomas mensajeras, correcciones ortográficas, vientos repentinos. No desvarío. Simplemente es un día muy especial.

La tierra dio su vuelta más larga. No se termina un ciclo: entras en tu nuevo año. Se abrirán otras puertas, traspasarás distintos umbrales, te llenarás de esa energía que se desgaja de las estrellas. Entonces seguirás andando sin doblegarte por el peso de las utopías. Más bien conviértelas miles de sueños ligeros como plumas, acomódalos en el fondo de una mochila y llévalos siempre en tu hombro.

A la antigua-y en pleno 2009- quiero regalarte el atardecer que tanto te gusta: cálido, dulce, colorido. De punta a punta el esbozo de la cordillera parece un tobogán. Recuerda que, antes de caer el sol, las sombras tejen poco a poco el manto que apaga suavemente el día. Después el silencio juega a las escondidas con el canto de los gorriones y la calma llega en intervalos de suspiros, llanto, risa… Es cuestión de perderse en la danza de un alegre colibrí.

Feliz cumpleaños Hada de mi corazón. Te quiero mucho. Que Dios te bendiga.